Le mouton enragé - episode one

Vous avez sans doute pris pour habitude que l'on vous serve, comme entrée en matière d'une lecture, la traditionnelle phrase : "je suis né un jour de.....". Et bien pour une fois je chamboulerai cette coutume en commençant le récit de mon histoire par une autre tournure qui pourrait vous paraître pour le moins saugrenue.

Je suis mort un jour joyeux de la "grande fête", traduction littérale de "aïd el kébir", plus communément appelée "fête du mouton", suite à un malencontreux coup de bélier d'une pauvre bête qui ne semblait pas apprécier toute la gaieté morbide d'une journée où, les estomacs, stimulés par une année de pénurie "viandivore" , piaillaient de joie.

Les préparatifs allaient bon train. Depuis plus d'une semaine les aiguiseurs de lames en tout genres, allant du petit couteau à dépecer et son bout effilé, au grand couteau servant à égorger en passant par la paire de ciseaux à délainer, avaient envahi les rues de la ville. Le chant grinçant de leur meules rudimentaires accompagnait lugubrement les oraisons bêlantes des pauvres bêtes dont les regards affolés cherchaient à comprendre les raisons de cet exode forcé, les ayant conduit par milliers vers l'horizon funèbre d'une ville tant friande de viande.
Une semaine durant que les incessants convois de camions brinquebalants les déportaient inexorablement à destination des souks improvisés dans les espaces vides de la métropole, d'où ils transiteraient vers les terrasses, les patios, les salles de bains et les porches qui se transformeraient, l'instant d'une fête, en abattoirs domestiques...

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J'étais là, étendu sur les carreaux sanguines de la terrasse de mon immeuble, contemplant le ciel bleu, mon pantalon retroussé sur mes jambes, le couteau à saigner, ensanglanté, reposant encore sur ma main ouverte. C'était la première fois que j'appréciai à sa juste valeur la couleur azur de la voûte céleste, envahi par une sérénité jamais éprouvée auparavant. Un hurlement ,celui de ma femme...je crois, me parvenait, lointain, atténué par l'obnubilation de la beauté intense d'un ciel qui semblait m'appeler. Les cris de joie des enfants me parvenaient, déformés, de la rue, se mêlant à des pleurs, ceux de mes propres enfants...je présume...je ne sais pas, formant une douce mélopée, accompagnant merveilleusement cette sensation de transe dans laquelle je baignais. Je ne sentais plus mon corps, l'esprit totalement accaparé par une tâche dorée qui grossissait dans le firmament...Plus rien n'avait d'importance...juste la tâche...la tâche...

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C'est Miloud, fin connaisseur en matière ovine, qui m'accompagna le jour de l'incontournable rituel menant indubitablement au choix d'un futur sacrifié à la beauté en mesure de la bourse de son futur bourreau. Miloud, ce gentil garçon chômeur de son état ,fut amené à devenir mon voisin par la transhumance rurale conséquente à une longue période de sécheresse qui donnait cette couleur de sienne brûlée à notre campagne et d'ocre poussière à notre ville, desséchant le cœur des hommes au rythme de la calcination osseuse des bêtes crevées qu'on ne se donnait même plus la peine d'enterrer. Les charognards ailés se chargeaient de dépouiller les carcasses puantes de leurs derniers lambeaux de chair tandis que les charognards zélés du crédit agricole s'appliquaient à débarrasser les hommes de leurs derniers biens en lambeaux, faisant fuir bougres et bêtes vers des rivages plus cléments. Avec sa petite famille, constituée d'une femme rustique, quatre marmots crasseux, une chèvre teigneuse et trois poules béribériques, il avait débarqué un soir d'été en quête d'un vert pâturage en mesure d'assurer la pérennité d'une descendance vorace, chose qu'il semblait avoir trouvé sur la terrasse de notre immeuble jusque là qualifié de cossu. Il avait apporté une touche bucolique à notre bâtisse sobre et silencieuse, qui honorait fièrement les siècles d'une évolution architecturale la différenciant de ses congénères campagnardes. Nous n'étions d'ailleurs pas les seuls à subir les effets secondaires de cet inexorable exode qui vidait nos campagnes et "ruralisait" nos villes.

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La tâche qui grossissait doucement dans le bleu du ciel semblait maintenant onduler, ce qui me la fit d'abord prendre pour un oiseau. Ma tête roula involontairement sur le côté m'apportant la vision d'une autre tête, affalée museau contre terre dans un sourire figé. Elle me regardait de ses yeux bleuâtres, vides d'expression. Le hurlement qui résonnait depuis un moment déjà dans mes oreilles se fit plus fort.
- « il est en train de mouriiiiiiiir….il est en train de mouriiiir! »
Mais qui donc était en train de mourir? Qu'y avait-il de si extraordinaire dans tout cela? Un mouton était bien fait pour mourir en ce jour de fête, perpétuant ainsi le geste ancestral de la grâce divine qui sauva la vie d'Ismaël au grand dam de la race ovine ! Qu'étais-je en train de faire allongé par terre? Le mouton…..il fallait tuer le mouton ! Je tentais de me relever mais je n'avais plus de corps. Sous la tête biscornue qui me regardait placidement j'aperçus une tâche grandissante d'un rouge vif qui brunissait sur les bords. Le temps s'était arrêté. Un chien aboyait…la sirène d'un bateau meuglait au loin, signalant son départ...mon départ...et cette tâche qui grossissait....


kb....à suivre