Le chant du muezzin

une toile de Jean-Léon Gérôme
1865
















C’est la nuit que la lune s’abreuve d’une langue livide à fendre l’océan. La soif du loup n’est rien au désir qui hurle en silence, lorsque les portes du sommeil ouvrent l’infini du regard où s’échappent tous les secrets. Quelle ligne de rêve mène vers demain ? Un souvenir d’enfance ou une blessure d’Eve ? Purulente d’instants éphémères jetés en pitance à l’insaisissable du bonheur.

C’est la nuit que se parent les démons de toutes les peurs pour la danse effrénée des élans de nos cœurs, à vibrer la membrane fragile de l’espoir des hommes. Le soleil n’est qu’un leurre qui occupe le temps à décompter nos heures.

C’est la nuit que les âmes, libérées d’un corps en offrande à Morphée, s’éveillent à la mémoire qu’ils farfouillent de leurs doigts d’ivraie à la recherche des miettes de nos essences vraies. La vie n’est qu’un leurre. Au chevet du malade, la nuit au visage étoilé raconte la douleur.

C’est la nuit qui détale au chant du muezzin, corne de brume éparpillant nos rêves au soupir de l’aube lorsque l’espoir revient. Le soleil est un leurre car la nuit n’est pas loin. Cachée sous les pierres, elle reviendra demain.

kb